especulação

não sou dada a especulações e não quero levantar falsos testemunhos em público... mas tenho uma questão que me tem deixado enduvidada: O MONÓLOGO É POSSÍVEL?

se estou a falar comigo (é a porra do "monólogo" interior) ou para os meus botões ou para o boneco, há um destinatário... ou eu ou os meus botões ou o boneco... até o Santo António soube disso e foi pregar aos peixes...

às vezes eu respondo-me e continuo a falar comigo durante muito tempo, levanto-me questões, levanto-me objecções, levanto-me a moral... os meus botões são um pouco mais tímidos, mas respondem da sua redondez com o silêncio que lhes é habitual e eu sei logo que há algo nas minhas palavras que não bate certo e reformulo... o boneco responde muito baixinho (nunca compreendi o que dizia) e olha-me com os olhos sempre abertos de uma sabedoria esfíngica... eu leio a sua perplexidade e remisturo as palavras...

sobre os peixes do Santo não vou falar porque já não me lembro onde é que ele os encontrou (e esse lugar faria parte do contexto de produção do diálogo) e posso danificar a riqueza intercultural e linguística do referido encontro... e não sou dada a especulações...

ode ao silêncio

...


...

Uma emoção muito forte é...

... ler "Le requiem de Terezin" de (Josef Bor) com o embalo do Requiem de Verdi...



"Raphaël Schächter, pianiste et chef d’orchestre tchécoslovaque, arrive au camp de Terezin le 30 novembre 1941 et le quitte pour Auschwitz le 16 octobre 1944. Entre ces deux dates, il réussit, en dix-huit mois d’efforts désespérés, à répéter et à faire jouer le Requiem de Verdi. Josef Bor (1906-1979) raconte cette histoire vraie en s’inspirant des versets du Requiem et en associant sa réflexion sur l’histoire à une méditation sur la musique. Une oeuvre unique, d’une remarquable vitalité."

Paris, je t'aime

já não vinha a Paris há muito tempo... digamos que desde os meus 26 ou 27 anos... bom, há três anos que não percorria esta cidade até ficar com os calcanhares em água, os tornozelos inchados e os joelhos a quererem dobrar-se... ontem fiquei assim e acrescento o imenso calor que tinha em todos os lugares... a cidade nocturna era um caldeirão de pessoas... de pernas e braços e mãos e cabeças... é disso que eu gosto: de cidades que são caldeirões de pessoas e onde o anonimato e a ausência e a pequenez são as únicas presenças possíveis...

e dos namorados au bord de la Seine... e dos beijos que não são à R. Doisneau mas se aproximam... e eu fico a pensar porque raio é que ninguém me apanha assim no meio da multidão e me explica porque é que Paris é a cidade do amor... pois, "naqueles braços"...

quem viu "la môme" (ou La vie en rose) sabe que a cidade mudou muito... mas a vibração... bom... a vibração... bom... a vibração... bom...

PS_ e as saudades de Berlin... "daqueles braços"...

Paixão certa

Não digas como me comportar diante dela… Dela que não me conhece, que nunca ouviu falar de mim, que ignora o dia em que irá encontrar-me. Que ignora em que dia serei dela…

Não me digas que palavras usar para me defender das humilhações impostas pela sua mão estendida, pela sua altura diante de mim, homem miúdo, encolhido, sumido, olhando o infinito invisível e pesado.

Sobretudo, não me dês conselhos: um dia precisarás deles pois serão os mesmos para ti. Também serás dela, como o Pedro, o Helder e a Rita. Ninguém escapa ao seu olhar sedutor e final, ao seu respirar junto à pele, à sua forma imprevisível de nos arrebatar! No dia em que a vires, terás sucumbido aos seus pés, julgando encontrar o paraíso entre as pernas de uma prostituta. Porque ela é prostituta, puta louca e sem preço que tudo faz por prazer, saltando de corpo em corpo, de vida moribunda em direcção a outra! (Todo o corpo é já vida moribunda, areia contada numa ampulheta opaca…)

Não digas nada. Ainda não. Podes ficar aqui, apenas com o que sou, sabendo que te vou deixar e partir com ela. Quando ela vier, serás abençoada por uma solidão temporária, até que (se) venha para ti também!

A Morte é uma prostituta bissexual, como convém a este negócio que envolve carnes.

mas afinal, onde estive?

homens e mulheres para lá de giros, mini-saias, decotes e calções, qual véu, qual carapuça, quilos de maquilhagem para elas, muita ousadia e flirt para elas e eles, algum álcool e muito tabaco, sem distinção... muitos carapaus de corrida, muitas gazelas na Primavera...

mais pistas? bandeirinhas vermelhas e a carinha cínica do presidente por todo o lado (não vou falar da imprensa escrita com um ratio de uma menção ao nome do presidente por parágrafo), o lilás das pontes, os campos e as ruas semeados de sacos plásticos e papéis variados...

ainda mais pistas?

Newton reescrito

de tanto voar
fechou as asas
e deixou-se vir
pelos céus abaixo
caído

contra as leis metafísicas
um pardal
de vôo anónimo
e de anónimos ânimos
provou que a liberdade
também pesa

resposta do amigo

as minhas velas
não ardem até ao fim:

apago-as sadicamente
sufocando-as do ar
com que me consomem
ou esmago o caule da chama
no poço líquido da cera quente

(nas intermitências da luz
e da morte
escondem-se os fantasmas
que abrigo debaixo da cama)

apagadas
deixam-se ficar na memória
acesas e coradas
como uma memória

nunca acendo as velas que apaguei:
extintas não me queimariam

E se eu fosse uma personagem de "Sexo & a Cidade"?

pois.....

Você é Miranda:
Você tem um espírito independente e proclama alto e bom som que o amor não é prioridade – o que não deixa de ser verdade, mas esconde também algum medo de ficar só.
É muito opinativa e mesmo sarcástica.

sonífero

e
antes de adormecer
boiando na superfície do teu corpo
pergunto-me
se elas também te beijavam os ombros
oferecidos agora
horizontalmente
à minha boca

reduzir, reciclar, reutilizar...

andava à procura de algo para publicar aqui e eis que volto a descobrir a sub-pasta "The recycle bin of love", na pasta "XXX - o eu proíbido"... estes nomes são coisas para analisar psiquiatricamente... ou mesmo freudianamente... ou apenas rir e chorar por mais...

já não me bastava ter um "recycle bin" no desktop, sempre cheio e na expectativa de ser esvaziado sem voltar a necessitar do lixo que para lá remeti, como ainda tenho um tambor cheio de lixo emocional (por sinal, já não o reciclo há muito tempo!)... amores descartáveis... sentimentos efémeros...

parece que o meu espírito ecologista está em alta... pergunto-me o que significará reduzir, reciclar e reutilizar um amor... e mais, pergunto-me se é possível... e para que servirá aquela sub-pasta há tanto tempo guardada... sobretudo com um ficheiro word lá dentro que se chama "ver esta reles humanidade com mais piedade e perdoar-me de lhe pertencer"... t(r)emores...

Poema de Abril póstumo

um poema pequenino
sai à rua
mas já não é Abril

a sua voz seca no chão
entre os cravos enrugados

Impressões de expressões

de duas exposições temporárias no Reina Sofia (Madrid), no passado fim-de-semana, surgem-me secas à garganta estas palavras...

da exposição de Darío Villalba - o homem encapsulado. a redoma. a solidão. a impenetrabilidade. a bilis. o fel. o medo. o anonimato. a castração.

da exposição de Chuck Close - as pessoas a ganhar significado apenas ao longe ou quando delas nos afastamos. de perto, pontos e pontos e pontos e pontos sem significado, abstraídos do conjunto que são. de perto, só os pedaços incoerentes e imperfeitos. quando nos afastamos, compomos a visão de conjunto e o que fica é afinal um rosto individualizado... afastamento e proximidade: duas formas de abstracção.

impossível ficar imune... ainda dizem que a arte não serve para nada...

Desgaste

Eu tenho comidas preferidas
e palavras preferidas
e pessoas.

Todas efémeras
consumíveis
enjoáveis.

Pré-feridas.

destruição e criação

– se eu um dia me transformar em noz, bates-me até partir a casca?
– porquê isso?
– sinto-me cada vez mais fechada e dura.
– posso antes semear a noz e ver que fruto vem?


(tenho medo de me transformar em noz)

Schönes Wetter in Berlin

isto está mesmo wunderbar!!! olho pela janela e mesmo as árvores mais tímidas começam a jorrar verde. os arbustos variam entre amarelo e cor-de-rosinha... a Primavera entra-me pelos olhos enquanto estou a trabalhar e deflagra-me no cérebro químicos afrodisíacos...

os Berlinenses andam excitadíssimos com esta Primavera avant-garde: as esplanadas estão cheias, os decotes e as mini-saias proliferam, os ciclistas já fizeram os calções sair das gavetas (mas quem vê pernas não vê corações!)...

já só falta o Cariño chegar para me despregar do ecrãn!!!!

PS- reparo que era mais coerente escrever isto em alemão! Acho que deveria voltar para a escola (Deutsch als Fremdsprache)!!! Pois, ja ja, mais acham que é fácil?

1º de Abril, poisson d'avril

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medir

o tempo anda às voltas
circular
como em torno de magma

meço a duração
com o compasso de espera

e ardo

a dar as últimas...

... nos últimos dias da temporada em Aveiro...

ficam na memória os filmes que vi - e foram muitos e legendados em Português, olha ò luxo - e os livros que me apaixonaram nestes entretantos: "Le maître des âmes" (Irène Némirovsky), "Pássaro Pintado" (Jerzy Kosinski) e "As velas ardem até ao fim" (Sándor Márai). Denominador comum: a II G.M., do pré ao pós-guerra...

... e hoje é um dia feliz: a Lili faz anos!!! e ela é a minha alegria :)

... nobre povo... supersticioso?

"eu cá não sou supersticioso,
mas o pai dela dá-me azar..."

Heróis do Mar

uma posta, dois pontos fortes, a mesma fonte...

e a fonte é.... "Philosophie magazine", nº 7 (março de 2007)

(1) Títulos bestiais do dossier "sexe et morale". Aceitam-se respostas, no continuum mais idiota - menos pseudo-científico, a estas questões relevantes:

- "quelle différence y a-t-il entre une partie de jambes en l'air et un match de tennis" (p. 42)?
- "peut-on fouetter son partenaire s'il le demande" (p. 50)?

(2) O artigo "l'erreur de Narcisse" é dedicado à comunidade de prática de narcisismo constituída pelos... bloguers! É isso mesmo: se estás a ler isto, se escreves um blogue, os autores do artigo chamam-te "narcisista". Eu pensava que não era. Agora estou confusa... Amanhã talvez seja... E até explicam porquê: "telle une bouteille qu'on jette à la mer, au milieu des surfeurs, le blog est une supplique reconnue d'utilité publique, une opinion sur rue, la prière éperdue d'un être (vous et moi) qui, faute d'être qui que ce soit, mendie tous les jours l'onction des inconnus"... as pérolas continuam: "la publicité de l'intime dissimule le sentiment du vide sous l'alibi de la transparence. (...) La tentative impérialiste de rendre important ce qui n'importe qu'à soi" (p. 20).

Face a esta caracterização da comunidade de bloguers, pergunto-me:

- que blogues andam estes filósofos a ler? parece-me que fazem péssimas escolhas...
- de onde lhes chega esta autoridade e legitimidade para generalizar?
- de onde lhes chegou a ideia de que as personalidades públicas (nomeadamente políticos e jornalistas) não têm blogues?
- sentes-te vazio? desse vazio que se enche na proporção dos posts que escreves? de onde lhes chegou a iluminação para nos tornar vítimas de um "vazio" qualquer?
- que raio de conceitos são estes de transparência e de importância? queres ser transparente? não preferirás ser subjectivo?
- "tentativa imperialista"? imperialista é pensar que as fontes de comunicação e de informação e de socialização e de racionalização são imutáveis e estão condenadas a cingir-se aos tradicionais mentores-formatadores da opinião pública...

[[e ando eu a ler isto num rico domingo de praia, entre magnum de amêndoas e um fino fresquinho...]]

íntima idade

cala-te

deixa-me acreditar
que podemos voltar
ao ainda em que
não nos conhecíamos
nas nossas línguas

para J.

e aquela música ainda toca
quando os olhos choram a mar
e os cheiros são essa sinestesia
do meu corpo-noz
no desassossego quente
das tuas mãos fechadas

é só aquela música que me toca

"vá vá!!!!" e eu... fui!

já era espaço de escrever sobre isto... ou tempo...

é dogma que "não há nickname como o primeiro" e "longe dos olhos, perto do teclado". é comum ouvir-se dizer que as pessoas se mexem de forma diferente no mundo real e no mundo virtual. e é comum aceitar-se como versículo bíblico que a realidade é bastante frustrante quando comparada ao idílico quadro dos cyber-espaços... pois bem, desacreditem-se. reescrevam os dogmas da ciber-sociedade... dou dois exemplos:

1. conheci a proprietária do Sulbúrbio num fórum sobre chats e confesso que ao vivo e a cores a dita é muito mais divertida... ficámos amigas!!! já passaram alguns anos e, helàs, ainda nos rimos à fartazana, pelo Bairro Alto adentro (e aforas!);

2. chego à tertúlia e eis que oiço "tinha-te imaginado mesmo assim", sendo este assim físico, psicológico e sabe-se-lá-mais-quê!!! disse-mo a moça que anda sempre com o seu caderno de campo atrás!

ou seja, no fundo, a ser alguma coisa, a realidade é tão frustrante ou avassaladora como as transposições virtuais... ou não é nada e é bom nem falar em transposições para não entrarmos em quadros de esquizofrenia... ou confundirmos o autor com o narrador...

e eu sou adepta do "ao vivo e a cores"... quem me conhece on-line sabe disso ;)

em directo de Grenoble

mesmo com pouca neve, tive a minha primeira lição de "sky de fond"... sou má aluna, mas o professor era paciente e amável e não me deixava para trás! depois de várias quedas livres (sobretudo porque ganhar balanço se aprende rápido, mas travar é difícil!!!!), consegui algumas descidas sem que a força da gravidade e a minha total descoordenação me fizessem arrefecer as nádegas...

balanço: quero mais e dessa vez não levarei jeans, porque deixam manchas azuis na neve e a roupa interior colorida :P

quero mais!!! e já sei calçar todo aquele aparato...

e porque é... "Inverno"

és a primavera que nunca chegou:
só um Inverno demasiado longo.....

primavera impotente
morta com todos os perfumes fechados
incapaz de aquecer ou de florir

arrefeço com o calor que ofereces:
um sol cínico e gelado já gasto
noutros corpos
noutros rostos
um sol afogado no brilho imóvel
imutável
das palavras

Balanço intermédio

1. depois do curso intensivo de alemão (Deutsche blá blá blá), consigo contar até 10 (bis 10) e ter conversas idiotas sobre temas banais... chamaram-lhe A2 do Conselho da Europa , mas eu desconfio... não é auto-estrada nenhuma porque, como podem imaginar, eu sou mesmo devagarinho... além de preguiçosa e houve dias em que não fiz o TPC (hausaufgaben)...

2. a neve chegou. bom, na verdade, já tinha chegado antes, mas como só agora estou a falar disso, faz de conta que a neve chegou pela primeira vez à cidade e que estou, pela primeira vez, a olhar para o parque branco que se estende em frente à janela onde estou a escrever...

3. comprei um CD do uruguaio Martin Buscaglia ("el evengelio según mi jardinero") e descobri que ele me dedicou uma música (a número 8), que se chama "vagabundo", cantada no masculino apenas para disfarçar...

4. a caminho de Grenoble e de Portugal continental (tive que deixar Açores e Madeira para outra vez)...

violação

forçou o cadeado da fantasia
interrompeu-lhe os sonhos
e obrigou-a à realidade

isto de ser Inominável...

... às vezes é chato... nunca ninguém me chama nomes... se calhar, nunca poderei ser um nome, desses que te dão e te ficam colados à pessoa que és... ou que vêem em ti...

caramba, mas nem um nomezinho pequenininho?

migração

um dia também partirei com os pássaros
e saberei que amar-te
terá sido um instinto sazonal

Autobiografía de una puta

en todas las esquinas del tiempo
te espero
te busco
me pierdo
(SIN TI)

son tus manos que me cogen
me abrazan
salidas de los brazos de otros hombres
(CONTIGO)

O Livro dos Bons Princípios (25)

Procurei fora de mim o amor que me devia… nunca o encontrei… Procurei-o no corpo de todas as mulheres, no rosto de cada filho, no gozo da heroína… procurei-o nos homens com quem dormi.

"Nunca amaste ninguém porque o amor parte de dentro. Apenas te distraíste." Deve ser verdade, I.!

Numa daquelas noite com Ele, disse-me que o verdadeiro amor tinha um poder incontrolável e que eu nunca abandonaria a minha vida por amor, como ele fizera… Claro que não! Para quê comprometermo-nos com alguém se basta aprender a dizer, em várias línguas, "voulez-vous coucher avec moi"? Tive pena de não o ter aprendido em serrano, para evitar aquele jogo de rato que quer ser comido por um gato na dieta…

Houve aquela noite em que quis ser assediado por I., para deixar de lhe resistir, podendo alegar depois que o corpo não tem consciência! Ele ficou quieto, acho que para não ser negado como das outras vezes! Merda! Eu queria-o e Ele ficou parado de cegueira, sentindo-se indigno de quem o desejava… Devia ter-lhe falado na língua que ele aprendeu na serra, com as cabras e os cães com cio!

A experiência de outros princípios em O livro dos bons princípios. O que há de comum entre O afinador de sinos, Divas e Contrabaixos e esta saturação?

devir

quero rebentar-me contra o teu corpo
e desaparecer com a precisão das ondas

aula de leitura

como uma criança
que não aprendeu a ler
abro o livro breve do meu corpo
e espero que os teus dedos
se encaminhem na leitura
ensinando-me os sons
as sílabas
as palavras
onde se perdem os sentidos

O Livro dos Bons Princípios (20)

Era o quarto filho dos Pereira, para quem as esperanças de uma vida folgada tinham ficado na capital angolana, junto dos despojos de uma primeira tentativa de vida: casa, carro, palmeiras e balouços… Só a primeira filha regressou com o casal, quando a casa foi invadida e queimada. Isso terá sido por volta da revolução, e já nessa altura se enchia o país com os portugueses de segunda que atafulhavam os portos de Lisboa e transformavam a paisagem da capital com as barracas improvisadas: português que é português sabe que tudo já está bem quando "arremedeia". Assim, criavam-se e transformavam-se bairros em Portugal, que segundo os retornados se assemelhavam às sanzalas, sempre depreciativas, sempre pouco higienizadas, sempre piores que as dos pretos, mas sempre vistas como provisórias. "Até que o governo nos dê uma casa", dizia-se, sem se saber ao certo quem era esse governo e sem conhecer as suas prioridades. Sem saber quando viria essa casa e sem saber que Portugal era bastante mais frio para as crianças e para as bananas e mangos e abacates que agora já não cresciam à beira das estradas. Sem saber que para sempre seriam conhecidos por retornados e que isso os impediria de aceder à classe dos bem-vindo. Que nunca seriam emigrantes tão bons como os lusofranceses, lusobrasileiros, lusocanadianos, lusoamericanos e outros bem vistos lusos.

Outros princípios, a cheirar ao novo ano em Divas & Contrabaixos e em O Afinador de Sinos. Todos aqui.

Sem marcha atrás ou de como olhar o tempo de frente

porque é o último dia do ano e não me vale a pena fazer balanços que me levem para o momento antes ou para a terra do nunca, longe e inalcançável como é todo o tempo (um pouco como a pasta dos dentes que não entra nas embalagens de onde saiu)...

porque o tempo gasto em balanços é deprimente e jocoso (no fundo só se vê e se encontra o que se quer)...

porque prefiro projectos em vez de qualquer balancete em que coloque em cheque os créditos e os débitos de um ano já moribundo (nem se pode defender das minhas acusações)...

... deixo só as palavras de uma bela canção:

O tempo que a gente perde pela vida a correr
O tempo que a gente sonha que é chegar e vencer
O tempo faz de nós um copo p’ra beber em paz
O tempo é um momento para nunca mais

O tempo mesmo agora fez a terra girar
O tempo sem demora traz as ondas do mar
O tempo que se inventa quando nunca se é capaz
O tempo é um carro novo sem a marcha-atrás

Voei p’ra te dizer
Sonhei p’ra te esquecer
Eu sei não vais parar para eu crescer
Eu sei esperei demais

Musica: Donna Maria
Letra: Miguel A. Majer

O Livro dos Bons Princípios (16)

1990. A vida decorre sem sobressaltos num Portugal que se acostumou a aplanar tudo, todos os buracos, com o betão e o alcatrão vindos da Europa, essa abençoada união robinwoodesca que partilha com os pobres as sobras dos ricos. Por esta altura, já só saem caravelas e naus das cabeças das pessoas, ainda acostumadas a sonhar com as alturas, mas obrigadas a aceitar que o país não cresceu, que o abecedário é conhecido apenas de alguns e que em outros lugares da mesma Europa, voam concordes, ganham-se prémios nobel e avança-se para o futuro, tentando esquecer que a liberdade é uma arma que se utiliza e desenvolve em tempo de guerra. Enquanto que algumas cabecinhas continuam a sonhar com um Salazar sebastiânico, outras começam a disfrutar das novas estradas e pontes e vias férreas, agradecendo por haver quem dê cavaco à ironicamente pequena distância entre o interior e o litoral, entre o norte e o sul. O que ainda neste tempo não se sabia é que outras pontes não se constroem com cimento e trabalho mal pago.

Despois deste prolegómeno prospectivo, penso que se pode agora começar a história de Amandina. Nascida e sempre vivida em Portugal, numa aldeia próxima do litoral aveirense. Vista como promissora, excepto por ela mesma. Criada para ser católica apostólica romana, preparada para a vida e para o casamento com que nunca sonhou, com o português dos sonhos que nunca encontraria. Habituada a ser a melhor por falta de concorrência. Farta de viver numa casa onde todas as superstições maternas enchiam o ar e os defumadouros constantes eram mais importantes que as discussões sobre lógica e realidade. Onde só as supostas vozes do além traziam verdades, confiança e curas.

Outros princípios à espera de um final em Divas & Contrabaixos e em O Afinador de Sinos.
Todos os bons princípios aqui...

die Weinachten

dedicado à Alex e ao alemão da sua infância

Drei kleine Kinder mussten das Weinachtsfest retten, weil der böse Krampus der harmlosen Weihnachtsmann entführen wollte. Deshalb haben Sie einen Termin mit dem Christkind gemacht: zusammen haben Sie den schwierigen Plan gemacht - den alten und dichen Weihnachtsmann in dem kleinen Christkindbett zu verstecken.

Dann haben Sie dem Weihnachtsmann die Haare geschnitten und neue Kleidung gekauft: jetzt trägt er einen neuen schwarzen Anzug. Er hat auch keine Brille mehr, trotzdem kann er noch die Briefe der Kinder und die schwere Bibel zu lesen. Obwohl er schon alt is, liebt er es, viele Bücher zu lesen. Aber nicht an diesem Weinachtsfest: er muss im Christkindbett bleiben, dashalb müssen das Christkind und die drei anderen Kinder die SuBigkeiten und die Spiele schenken.

Ein anderes Problem? Der Weihnachtsmann hat Angst vor Tieren: er muss brav sein, sonst bekommt er keine Geshenke. Was für einen gefährlichen Beruf hat er??!!!!

(OK, isto foi o TPC de alemão da semana passada!!)

O Livro dos Bons Princípios (14)

tinha acabado de chegar à cidade. não sabia a que cidade, assim como já não sabia quem era. também não fazia falta saber nada disto porque não conhecia a língua, não conhecia ninguém, logo não teria que dar qualquer tipo de resposta acerca destes dois detalhes de si. hospedara-se num hotel barato, onde abundam baratas e outros seres vivos, às vezes pouco mais que inanimados e às vezes pouco mais que parecidos com pessoas. todos os dias saía pela cidade à procura de um apartamento para alugar - sempre sairia mais barato - procurando exclusivamente tipologias T1 de prédios antigos. procurava neles também o que sabia que neles haveria de si mesmo: uma mulher sozinha. uma mulher casada não escolheria um T1. mulheres com filhos talvez andassem à procura de T3 ou T4. procurava alguém tão solitário como ele próprio. se procurasse alguém para partilhar um apartamento colocaria o seguinte anúncio:

"homem só procura outra solidão para partilhar estuque de paredes e estilhaços de dias. gosta de velharias, não de antiguidades. preferência a mulheres ou a o que delas restar."

e é verdade que colocou, logo depois de alugar uma coisa mísera. e é verdade que ela apareceu, antecedida e sucedida de muitas outras mulheres. não queriam saber do apartamento. queriam saber de si. mas ela foi a única que apareceu a perguntar "posso ver a casa?"...


Outros pontos de venda ao público:
Divas & Contrabaixos
O afinador de sinos

um post mundano... mesmo

pois... não vou apregoar a saga da canção francesa, da Edith ou do Brel... nem falar da filarmonia ou da filosofia do fado. nem do flamengo da minha vida, qual Jose Mercé, qual Paco de Lucia.

já me perguntaram como é que posso gostar deles... e, se calhar, não gosto deles, gosto d'HIM... sei lá porquê... o vídeo ajudou-me a encontrar algumas justificações... as letras não são particularmente inteligentes... e daí? funcionam como óptimas bandas sonoras do que não digo... lá no fundo, e não é surpresa para ninguém, gosto de descansar os olhos de vez em quando... e a música aos berros e apagar a luz e ser noite e abrir outra cerveja... e isso é mundano... e o gosto pode ser duvidoso... mas é sincero e prefiro apregoar uma sinceridade do que a maior bacorada para parecer intelectual... e isso é de muito mau gosto... mas ensinaram-me a não mentir... voilà! a normalidade é uma coisa estranha...

"There are things you should know
And the distance between us seems to grow
But you're holding on strong
And oh how hard it iss to let go
I'm so hard to let go

I'm waiting for your call
and I'm ready to take your six six six in my heart
I'm longing for your touch
and I welcome your sweet six six six in my heart" (Your sweet 666)

O Livro dos Bons Princípios (11)

Era daquelas pessoas que não sabiam contar histórias. Não havia nada a fazer! Desde miúdo que transformava todas as histórias que lhe contavam antes de dormir noutras histórias. E acrescentava sempre aquele ponto de quem conta um conto... Enchia todas as histórias de nuances que os autores nunca se lembrariam. Por exemplo, de monstros muito mais feios do que eram naquelas realidades fictícias. E as princesas nunca eram tão bonitas como se dizia e usavam roupa interior com elásticos relaxados, daqueles que fazem som de esbijamento apodrecido. Os princípes deviam ser afinal, uns mariquinhas do pior que só eram capazes de beijar e montar miúdas a dormir, qual galantes, qual carapuça...

Enquanto crescia, mantinha a convicção de que aquelas patranhas eram para pataratas e outros crentes. Quando adolescente, chegou mesmo a pensar que nunca se interessaria por aquelas desenxabidas, armadas em princesas, que ficavam deitadas sem se mexer. Frígidas. A vida foi apenas sedimentando estas convicções, transformando-as em modo de vida, à revelia de pequenos incidentes que lhe mostravam que "a cavalo dado, não se olha o dente", sobretudo quando se fala de éguas e de embriaguez e da infeliz conjugação das duas no mesmo quarto...

Era, como começámos, um inventor de histórias compulsivo. Se fosse historiador, seria inventor da História e não um desses arqueólogos de acontecimentos. E era inventor das suas próprias histórias e das que se inventava até passarem a ser verdade. Quando lhe perguntavam a profissão, ia alternando entre adjunto de chefe de estado (coisa fácil, já que, como ninguém sabe o que fazem, é fácil passar por um) e cozinheiro no "Tás-se Bem", restaurante para gente de bem (bem-vestir, bem-pagar, bem-viver). Às vezes descaía-se e lá confessava que era mentiroso.

E foi por isso que, naquela noite, a mesma em que o reencontrei, naquele lugar em que me contratou para transacção de carnes, me respondeu com um "não quero nada", quando lhe perguntei o que queria da vida. Eu era só uma pequena, num bordel tão escuro quanto vermelho, que lhe tentava vender o corpo por bom preço. Contou-me uns meses mais tarde, quando já eramos clientes assíduos um do outro, que nunca tinha gostado de putas que se vinham com perguntas existenciais. Preferia mentir. Eu acreditei, mas sabia que me estava a mentir...

Conhecia-o desde a niñez, quando ele me contava as suas versões da Bela Adormecida e da Branca de Neve, aquela meretriz dos contos para crianças, que inspirou muitas das minhas histórias do "Hidde and ride"...

Mais e melhores em...
Divas & Contrabaixos
O Afinador de Sinos

Toda a colecção em fascículos separados, encadernados e embonitados em O Livro dos Bons Princípios

relatório de investigação

a claridade pica na retina
e nas pálpebras trancadas
incompatível com água salgada

sinestesia alérgica

assim
já não me espanta que haja luz em ondas
que passam sem me molhar

O Livro dos Bons Princípios (6)

Acordou e olhou-se ao espelho, como todas as manhãs. Ficou intrigado com a ausência de diferenças em relação ao que fora: nem uma ruga, nem uma borbulha, nem um cabelo branco… O tempo não tinha passado pelo seu corpo. Olhou ainda as mãos, finas e ágeis, decerto já não tão robustas, mas ainda fortes e viris. Levantou o pijama que lhe cobria o peito e verificou que os abdominais lhe mostravam juventude e os peitorais respiravam vigorosamente. Respirou aliviado, feliz talvez por continuar a respirar. De novo, voltou a vestir-se, e, como todas as manhãs, correu para a casa de banho para ser homem e, como todas as manhãs, libertou-se da humanidade suada e imunda que o seu corpo acumulara em tantas partes de si, desde o intestino até ao sovaco… Ao sair de casa, a caminho do seu escritório na avenida mais in, voltou ao quarto e reparou na mulher que se tinha deitado com ele na noite anterior e em todas as noites desde há 18 anos: não tinha dado por ela. Não sentiu falta da sua juventude, não a olhou duas vezes...

Outros princípios
O afinador de sinos (1) e (4)
Divas e Contrabaixos (2) e (5)
Inominável (3)

pedido

quero que me dês o mundo

se não o puderes embrulhar
atira-me uma imitação brilhante
que também traga dias de sol
e estrelas do norte
e crianças a brincar à nossa porta

(deixa a porta aberta)

anti-post

abri o blogger com a ideia de escrever algo "a sério", mas sem que eu quisesse, este post transformou-se, qual "metamorfose ambulante", num anti-post... um espaço de nada, feito de paráfrases de vazio... um pretérito perfeito em forma de ausência... um espaço feito de palavras desbaratadas... um espaço que se perde na incapacidade de servir para alguma coisa...

este é então um anti-post num anti-espaço...

isto tudo para anunciar que este post não serve para nada. Pim (lá dizia o outro). não serve para comentar, não serve para masturbar neurónios, não serve para imprimir e mostrar à família, não serve como material de escárnio. Pim.

O livro dos bons princípios (3)

O que prometeste naquela noite é que regressarias mais tarde, "daqui a pouco", com uma surpresa boa. Não disseste que me trarias uma caixinha encarnada, embrulhada em cetiz preto, com um anel de preço comprometedor a fitar-me e a brilhar mais do que eu. Não me disseste que esperavas que a abrisse com entusiasmo ou que respondesse à tua pergunta (aquela que nunca quis ouvir!!! e que vai bem com a nossa música preferida) com o mesmo encanto eufórico com que a pronunciaste. Não me disseste nunca que esperavas mudar a minha forma de encarar a vida e a morte do amor, nem nunca esperaste fazê-lo entre lençóis, porque aí apenas inventamos que estamos vivos… Fiquei tão indignada contigo! Ou foi raiva? Ou decepção?

Balbuciaste umas palavras de incompreensão que nenhum de nós quis ouvir, que fingi não ouvir, voltaste as costas e eu soube que estavas a tapar o choro ou o grito com a palma da mão. Sei que te esmaguei, mas os teus sentimentos eram demasiado tenros, como fruta que pisamos no chão, mesmo sem querer ou quando queremos mordê-la mas se desfaz nas nossas mãos.

Agora sei que vais casar. Por isso decidiste encontrar-te mais uma vez comigo... Para me dizeres isso. Talvez humilhar-me. Não me conheces. Mas porque é que esta conversa tinha que acabar sem roupa, como as outras antes desta? Casa-te. Quem fica com as tuas alianças sou eu.

Outros princípios:
O afinador de sinos (1)
Divas & Contrabaixos (2)

O livro dos bons princípios

... começou a maior estafeta de todos os tempos... à segunda-feira o Afinador de sinos passa a Divas & Contrabaixos que, às terças-feiras, passa a Ponto de Saturação, que tenta não perder o fôlego até quarta ... e correm, correm, correm, cada semana para sugerir três princípios radicalmente novos e originais (é verdade que aqui estou a ser... hiperbólica) para um romance, um conto, uma novela... correm, correm, correm para trazer novos mundos ao mundo...

o que dizem os leitores sobre isto:

"que raio de projecto é este?" (anónimo 1)
"dá-lhes para cada coisa..." (anónimo 2)
"não compreendi? andam a inventar ou a plagiar?" (anónimo 3)
"a liberdade vai passando por aqui..." (não deixou nem o anonimato)
"o melhor projecto da Blogosfera a seguir a vários outros que não menciono" (Inominável)

o meu Valentine

só o meu Valentine
fede de vinho a martelo
e me dá rosas roubadas
do jardim de um shopping
todas as noites me oferece
um dos anéis de Saturno
e inventamos o amor em torres de areia
de prédios em construção
o seu perfume é glandular
de água com sabão azul
e a sua boca tem o sabor doce
de cigarro com pastilha elástica
saimos a passear
nos autocarros vazios da cidade
à conversa sobre futebol e Zara
enquanto inventa sobre raparigas que não teve
e me conta lugares que não existem

jura que os meus olhos são lindos
de cada vez que me deita sobre a areia
desmanchamos as torres
e os meus cabelos se enredam na areia fina e crivada

sabe chorar
e eu sei amá-lo por isso

Cobardia (curta-metragem 8)

Era uma vez uma rapariga cobarde que só conseguia amar se soubesse que tudo teria que acabar! Entregava-se aos amores mais destruidores, aos amores desgastantes, aos amores longínquos, porque encontrava assim desculpas para terminar com todos esses enganos e alegar os erros que qualquer humano deve cometer para avançar… Claro que esses supostos amores também serviam para sofrer e dignificar a sua função de amante.

E é verdade que sofria! Apaixonava-se e distanciava-se sempre com dor: a dor da despedida, breve ou para sempre, a dor da ausência, a dor dos sentimentos incertos que sufocam e parecem matar… a dor de saber que nunca mais. Quem a conheceu (eu conheci-a!) sabe que não amava de propósito, não sofria de propósito, assim como não se vive ou se respira de propósito: tudo acontecia simplesmente e ao acaso, sem vontade de ninguém! Às vezes dava consigo a pensar que não queria nada amar ou enrolar-se e enganar-se com este ou aquele, esta ou aquela, mas acabava por acontecer! Mesmo contra a vontade mais ferrenha.

Disse-me, numa tarde de inverno deitada sobre uma areia molhada, que não lhe apetecia nada gostar de mim porque teríamos que terminar, que eu também sabia disso e que, por isso, só estavamos a perder tempo.

"E que o tempo, mesmo tendo sido feito para se perder, deve ser perdido com algum pudor, com algum respeito, com comedimento".

Claro que perder tempo comigo era uma perda tão grande como com outro qualquer… A verdade é que não me queria amar. Eu compreendi. Deixei-a deitada na areia e caminhei para longe. Para outro país.

Era uma vez uma rapariga cobarde que tinha medo de amar e que amava sempre demais, enorme erro. Queria amizades e, ironicamente, perdia todos os amigos porque se impunha sempre o desejo maior de querer ir além do que lhe tinha sido destinado no elenco da amizade. Todas as encenações de amigos falhavam… Quis ser minha amiga. Eu quis ser seu amante. Foi esta inversão de papéis que nos separou: eu amei antes dela…

Era uma vez uma rapariga qualquer que…

...(podem ser muitos)...

monta-me
e dá-me esporas

prefiro dor
à liberdade