nihilismo

... e vais dizer-lhe o quê? os meus segredos? as babas e os ranhos? os corpos? os copos? todos se encheram e é só esperar que esvaziem... Tira o batôn e não adormeças já...

amanhecer

O sol aninhou-se no meu corpo e trouxe a recordação do sabor do teu e dos mosquitos que tentaram chupar-nos o sangue em ebulição… Fervente. Gotículas de água dançavam na tua cabeça e vinham morrer sobre o meu peito. Sobre as minhas costas. Na minha boca.

Lentamente, como se fotografasse um momento em movimento, rodo a cabeça para te beijar. Já não estás. Ainda não estás.

O que aconteceu esta noite? A festa acabou-me… Acabu-nos?

Recordo-te nos meus braços, mas podias ser outra pessoa ou alguém podia ser uma imagem de ti ou tudo foi uma alucinação, benção do vinho doce com que me esqueci de mim. De ti. Deste mundo que periodicamente te rouba.

Lembro-te a despir. As tuas roupas sujas de palha e de erva verde caem-me da memória. Serias tu a árvore caduca? Só podias ser tu: só para os teus ramos olho, só diante do teu corpo me volto a sentir virgem. Pássaro ferido. Serias mais um engano? Estaria outra vez alucinada, presa a memórias falsas?

Quero acreditar que foste tu quem entrou na nossa cama e tomou conta de mim e me acarinhou o rosto desfigurado pelas tuas ausências e pelo excesso de álcool. Quero acreditar que foste tu quem me despiu e me deixou cavalgar livre e ébria. Corpo de corcel louro. Meu corcel! Meu peixe! Eu aquário ainda…

Ondes estás? Quero gritar o teu nome mas não sei como posso gritá-lo para que me oiças e voltes e me devolvas a liberdade de poder amar outros homens, de poder amar com uma alegria sóbria todos os homens. Ou de amar sem medo. Onde estás? Acordei com toda a falta de ti, com toda a incerteza de uma noite sem recordações transparentes. Vejo-te nos passos sonoros que se aproximam mas não sei se és tu…

"Vais tomar café?"

A última manhã antes de não haver amanhã…

No teu poema

porque a poesia se escreve com palavras simples, sem artifícios de marfim...

sábado à noite...

... o bébé dorme...

o copo ficou vazio de tinto e a Amy Winehouse arrepia um

"I cheated myself,
Like I knew I would,
I told you I was trouble,
You know that I'm no good"

chocolate negro com pedados de amêndoas e passas derretem-se na boca e não nas mãos porque elas estão ocupadas...

pode escrever-se muito acerca da cantora, do vinho e do chocolate, mas combinam num ménage à trois que tudo têm a ver com um sábado à noite... sozinha...

"I hate
My alcoholic logic
As I write"
.

será que a Mísia pecou?

pode-se cantar fado em Francês? pode incluir-se violino?

a Mísia pôde... e ficou bonito!

Bem-aventurança

Bem-aventurados
os doidos
os loucos
e as bestas
porque são felizes:
compreendem o mundo aos bocadinhos
e isso lhes basta

.

póstumo

digo-te alma minha gentil
bebo-te minha amarga amêndoa desejada
chamo-te amor, amigo, amante, amado

e descubro que és mais uma canção desesperada
um desejo póstumo de viver


.

As coisas que se encontram na net...

... Calculadora de probabilidades de divórcio...



...pelo menos só me deu 6%... LOL

.

Já conhecem a Deolinda?

Estou apaixonada por este projecto... e é bom ter paixões novas com regularidade :)

a Torre Eiffel podia ser a mulher ideal(izada)...

... quando estás longe, vê-la por todo o lado. de perto, escapa-te.
.

há decisões radicais...

Inominável sagt:
eu estive a fazer papa de bébé
Inominável sagt:
agora vou fazer a sobremesa do bébé
Moniquita sagt:
lol
Inominável sagt:
e depois do bébé acordar
Inominável sagt:
banho ao bébé
Moniquita sagt:
doméstica :P
Moniquita sagt:
ahah
Inominável sagt:
podes crer :)
Moniquita sagt:
vida de mãe é tramada
Moniquita sagt:
:P
Inominável sagt:
ui
Inominável sagt:
mas hoje já decidi:
Inominável sagt:
vou tomar banho!
Inominável sagt:
chega de axilas mal-cheirosas
Inominável sagt:
chega de cabelo oleoso
Inominável sagt:
chega de unhas com raspa de cenoura

(e as amigas só se sabem rir!!!!)

PS

- só passei para dizer que ainda sou mas que raramente estou...

"yo soy como el chile negro, llorona..."

CV

O meu CV, de acordo com uma amiga... não confirmo nem desminto :)

INOMINÀVEL é uma louca portuguesa, actualmente a conspurcar a cidade de Berlim com a sua insanidade. Para além de comer que nem uma porca, é viciada em vinho tinto o que não intervém negativamente na sua capacidade científica. É mãe de uma fofinha loira de olhos azuis mar, uma das poucas coisas bonitas, se não a única, que fez na vida.

cegueira

há um mundo inteiro
e lindo
em cada dia que não estás

há talvez brinquedos novos
e balões coloridos
e dias claros

imagino também flores
e palavras acabadas de nascer
ainda húmidas
e vermelhas
.

e o meu maior desejo é (III)...

... encostar a cabeça aqui e dormir como se estivesse noutro lugar.

e o meu maior desejo é (II)...

... ir de férias para um lugar onde eu não esteja...
.

e o meu maior desejo é...

... ficar calada durante muito tempo, numa sala à prova de som...
.

condição

partes em todas as direcções
espelho caído
espalhado
obrigado a pequenas realidades
fragmentos de cada dia
tão nossos como o pão
.

da crítica literária...

era um poema tão velho, tão velho, tão velho, que entrou em decomposição: eram sílabas métricas por todos os versos... nunca chegou a recuperar... pediu a extrema unção ao crítico e eutanasiou-se.
.

cobardia

não havia mais nada a fazer
pelo poema já moribundo
senão publicá-lo
e comparecer ao seu enterro
disfarçado de leitor

(uma coroa de flores murchou
detrás dos meus óculos escuros de aba larga)

no dia seguinte pude ler
"poema morre de causas desconhecidas.
desconfia-se do autor.
dezenas de leitores comparecem ao funeral
depois de dois dias em poesia ardente."

era mentira:
o poema morreu anónimo
ninguém o leu
não consta na genealogia que tivesse família

(a imprensa inventou a sua opinião pública)
.

ceci n'est pas un poème

extravasada de palavras
prenhe de sintaxe que perdeu os sentidos
a folha cheia é a antítese do poema

a poesia esconde-se
no verso vazio da folha
.

pacto

penetra-me
à altura da alma:
aí mais ninguém saberá entrar

- o corpo, esse,
come-lo-ão os bichos -
.

ingenuidade

os castanheiros resamarram-se
numa chuva de pólen
devagarinha

suave e alérgica à brisa
embate no alcatrão
e morre dos atropelos


(e os castanheiros ingénuos pensam que andam a fertilizar o bairro)
.

... das línguas...

amigos saturados ou saturantes,

tendo em conta que o post anterior não teve nenhum comentário, apesar de tão belo e provocador, deverei pensar que o francês já não se usa ou está démodé? o que é que se usa então? fiquei intrigada :)
.

Léo Férré et la poésie

É por concordar com estas palavras, à distância de mais de 50 anos, que as transcrevo...

"La poésie contemporaine ne chante plus. Elle rampe. Elle a cependant le privilège de la distinction, elle ne fréquente pas les mots mal famés, elle les ignore. (...) On ne prend les mots qu'avec des gants: à ‘menstruel’ on préfère ‘périodique’, et l'on va répétant qu'il est des termes médicaux qui ne doivent pas sortir des laboratoires ou du codex. Le snobisme scolaire qui consiste à n'employer en poésie que certains mots déterminés, à la priver de certains autres, qu'ils soient techniques, médicaux, populaires ou argotiques, me fait penser au prestige du rince-doigts et du baise-main. Ce n'est pas le rince-doigts qui fait les mains propres ni le baise-main qui fait la tendresse. Ce n'est pas le mot qui fait la poésie, c'est la poésie qui illustre le mot.(...)

Nous vivons une époque épique et nous n'avons plus rien d'épique. A New York le dentifrice chlorophylle fait un pâté de néon dans la forêt des gratte-ciel. On vend la musique comme on vend le savon à barbe. Le progrès, c'est la culture en pilules. Pour que le désespoir même se vende, il ne reste qu'à en trouver la formule. Tout est prêt: les capitaux, la publicité, la clientèle. Qui donc inventera le désespoir ?

Dans notre siècle il faut être médiocre, c'est la seule chance qu'on ait de ne point gêner autrui.
L'artiste est à descendre, sans délai, comme un oiseau perdu le premier jour de la chasse. Il n'y a plus de chasse gardée, tous les jours sont bons. Aucune complaisance, la société se défend. Il faut s'appeler Claudel ou Jean de Létraz, il faut être incompréhensible ou vulgaire, lyrique ou populaire, il n'y a pas de milieu, il n'y a que des variantes. Dès qu'une idée saine voit le jour, elle est aussitôt happée et mise en compote, et son auteur est traité d'anarchiste.(...)"

Préface de "Poète...vos papiers !" 1956 (excertos)
.

pedido

quero que me dês o mundo

se não o puderes embrulhar
atira-me uma imitação brilhante
que também traga dias de sol
e estrelas do norte
e crianças a brincar à nossa porta

(deixa a porta aberta)


(este poema já tinha sido publicado há muito muito tempo, mas apeteceu-me revê-lo agora, à distância do tempo em que ainda não havia crianças a brincar à minha porta)
.

separação

onde tu fores
ficará sempre pregada
a pegada
molhada
da tua ausência

(não há espaço sem tempo)
.

tacto

(a F.L.)

observo-te

todos os olhos escondidos na epiderme
e vejo-me estendida na tua pele

(só os outros não me vêm)
.

pulsação

e como se o dia
tivesse só 24 horas
conto-as todas devagarinho
para enganar o tempo
que circula
ao descontrolo
nos meus pulsos
.

história triste

era uma vez uma menina
a cantar no fundo do mar

nessa escuridão de lodo
nesse fundo de mar
era lá que cantava
onde ninguém podia ouvir
onde ninguém podia olhar
que era a cantar que chorava
.

da inutilidade de ter asas

o pássaro verde não é verde
e não tem cor

o pássaro que não é verde
é feito só de asas
e vive à solta numa gaiola
de porta aberta
.

as maiores emoções...

... têm causas tão pequenininhas... daquelas de ficar a olhar para o próprio umbigo, sem sentidos figurados nem conotações ;)

uma pequena volta para a humanidade, mas uma grande volta para mim. aposto que o N. Armstrong concordaria comigo...
.

em que tipo de mulher me deveria incluir???

Mulheres

Já tive mulheres de todas as cores
De varias idades de muitos amores
Com umas até certo ponto fiquei,
Com outras apenas um pouco me dei.

Já tive mulheres do tipo atrevida
Do tipo acanhada, do tipo vivida,
Casada, carente, solteira e feliz
Já tive donzela e até meretriz.

Mulheres cabeças e desequilibradas
Mulheres confusas, de guerra e de paz
Mas nenhuma delas, me fez tão feliz
Como você me faz.

Procurei, em todas as mulheres a felicidade
Mas eu não encontrei fiquei na saudade
Foi começando bem mas tudo teve um fim.

Você é, o sol da minha vida a minha vontade
Você não é mentira, você é verdade
É tudo que um dia eu sonhei pra mim!

(1998)
Composição: Toninho Geraes
Interpretação : Martinho da Vila

Resposta (curta-metragem 9)

Limitou-se a manter as mãos mergulhadas na louça suja. Preferiu não responder e continuou de costas voltadas para o inesperado da pergunta.

"Porque não respondes?"

Aquela era a sequência óbvia do monólogo e, por isso, não o quis interromper. O silêncio era agora mais incómodo e quente. Talvez também mais esclarecedor e ruidoso… Tinha acabado de perceber que algumas perguntas não devem ser colocadas apenas porque não há resposta para elas ou porque variam tanto que, passados alguns minutos ou dias, passam a ser menos verdade (ou mais mentiras!). Era, em linha recta, o que se estava a passar com aquele monólogo de aspirações a diálogo…

"Não vais mesmo responder?"

Naquele momento lembrara-se do sonho que tivera nessa noite e como limpava ainda toda a casa do peixe degolado que continuava a nadar sobre o mosaico e as passadeiras de soalho. Era assustador como uma noite dos mortos-vivos. Pensou que nada explicaria aquilo e continuou a lavar a loiça, encharcando as mãos em restos de comida e envolvendo-as na fofa e fedorenta camada de espuma que se acumulava à superfície da água… Que lírico! Uma elegia ao seu gosto por todas as tarefas domésticas!

Pensava também que não podia de facto pronunciar-se validamente porque nem sequer tinha pensado nos motivos da questão! E não tinha ainda verificado e categorizado os aspectos positivos, negativos e assim-assim que conduziriam à resposta. Mas precisaria mesmo de compreender os motivos? Seria assim tão necessário ponderar todas as vantagens e inconvenientes daquela pessoa, voltar a julgá-la sobre os seus critérios pessoais e intransmissíveis, espreitar-lhe a alma e tentar adivinhar-lhe as desgraças, as imundícies, os torpores, as obsessões, as mágoas, os medos, as merdas, os restos de criança, os embriões do tirano, do sacana e do proxeneta?

"Sabes que as minhas respostas têm prazo de validade, não é? Esta tem o período limite de um iogurte: 'Sim! Hoje amo-te'."


Quanto tempo levam os peixes mortos a decompôr-se?
.

aviso acerca do estado do mar...

... para todos os surfistas deste espaço...

vou estar ausente em parte incerta por alguns dias... chamem-lhe férias ou coisas mais doces! porquê?
?
?
?

coragem

dizer-te o meu medo
sem ter medo

.

Love is...

Love Is a Losing Game Lyrics

(sem título)

eu também quero estar perto do fogo
como tu a queimar erva e vudus
e a chamar nomes aos pássaros
a cuspir nas labaredas
e a destilar o conhac que só bebo por despeito

desfeita
.

podiam ser muitas coisas...

... mas acho que estou só cansada...

as pálpebras foram atacadas pela gravidade... a mucosa nasal também... o corpo quer dar-se à cama...

... entrega total.

.

gravidade

tantas coisas etereas que pesam: o amor, a liberdade, o ciúme. a vida que pesa até à morte... é a gravidade em todas as coisas...

.

... apeteceu-me parar...

... e olhar para a fresta de inverno que está a acontecer. deixei-me ficar e respirei o ar frio e o vento gelado e os galhos nús das árvores, atormentadas diante do calor da minha janela ...

continuo parada, assim, diante do mundo, enquanto o meu mundo cresce.

.

o medo

todos os monstros
me acontecem
em silêncio
ou entre dois barulhos
que aparecem muito baixinho

(o silêncio é muito fundo
e escuro
e engole-nos para dentro dos pensamentos)

o medo também tem medo
do silêncio
e esconde-se debaixo da minha cama
para não o ouvir chegar

.

negócio

pagas o meu esperar-te
com um silêncio agudo e absoluto

temos que estabelecer outra moeda de troca
equilibrar as transacções
ou abrir falência
deste amor

.

génesis

eras só um silêncio parado
à beira-corpo
disfarçado de vidas

vieste maquilhado de vazio
ocupar o espaço
extensamente breve
da má-criação





...............................(tombámos desde a origem)



.

antes

antes que o dia acabe
e fique só esta margem
de um rio parado

antes que a manhã traga o orvalho
e o medo

escrevo-te nascentes, fontes e mar
escrevo-te seixos e paus e lodo

.

O erro do oitavo dia

depois da criação
o cansaço
ou a saturação
ou a satisfação genesíaca
tomaram conta de Deus

ao que parece esse foi o seu único erro:
esqueceu-se dos acertos
das correcções
das adaptações
e lançou o protótipo no mercado -
versão Homo Simius 0.1

(não se conhecem versões posteriores)
.

bem-aventuranças

bem-aventurados
os doidos
os loucos
e as bestas
porque são felizes:
compreendem o mundo aos bocadinhos
e isso lhes basta

.

Grenoble

esta paisagem são mulheres
de perfil
onde adivinho
nádegas ventres
e peitos
e vales de vulvas

não são as montanhas
que te rodeiam
mas as curvas
das mulheres deitadas
de perfil

.

... e esta música que não me sai da boca...

... por culpa de eu-sei-quem que me deu o CD "Clã e Sérgio Godinho ao Vivo" :)

Espalhem a notícia, Sérgio Godinho

Espalhem a notícia
do mistério da delícia
desse ventre
espalhem a notícia do que é quente
e se parece
com o que é firme e com o que é vago
esse ventre que eu afago
que eu bebia de um só trago
se pudesse

Divulguem o encanto
o ventre de que canto
que hoje toco
a pele onde à tardinha desemboco
tão cansado
esse ventre vagabundo
que foi rente e foi fecundo
que eu bebia até ao fundo
saciado

Eu fui ao fim do mundo
eu vou ao fundo de mim
vou ao fundo do mar
vou ao fundo do mar
no corpo de uma mulher
vou ao fundo do mar
no corpo de uma mulher bonita

encontrei em http://amorizade.weblog.com.pt/arquivo/2004/10/espalhem_a_noti.html
.